À noite todos os gatos são pretos

Ao longo da semana passada deu-se uma coincidência bizarra: em três das sete vezes que arrastei o meu corpo no percurso entre a redacção do "Correio da Manhã" e as minhas humildes assoalhadas, escassos minutos antes ou depois das onze horas da noite, cruzei-me com um gato preto*. Em duas ocasiões (terça-feira e domingo), o gato* estava na Avenida João Crisóstomo, mas um dos avistamentos ocorreu na esquina da Avenida João XXI com a Rua Augusto Gil (quarta-feira), a dezena e meia de metros da porta do meu prédio. Suponho que a esmagadora maioria das pessoas ficaria aterrada caso tal coisa lhes sucedesse. Algumas por padecerem da tenebrosa doença chamada superstição, outras por estarem a sair do emprego às onze da noite. Eu tenho mais sorte: gosto imenso de gatos pretos, e não raras vezes dou por mim a considerá-los as mais perfeitas criaturas da Natureza, admirando-lhes a felina altivez do olhar e a extrema elegância dos movimentos. Quanto à hora de chegada a casa sobra-se a compensação de que pelo menos assim não me dou ao trabalho de escolher o lado da rua que tem mais sombra.

* Estou em crer que se tratava de uma gata. Não por ter procedido a um qualquer exame médico - quando digo que gosto imenso de gatos pretos cumpre esclarecer que não gosto deles da mesma forma que um dos suspeitos do rapto da pequena Madeleine McCann aparenta gostar... -, mas por a estatura do felino em questão levar-me a presumir o seu género. A parte mais estranha da coincidência ainda é a minha convicção de que se tratava do mesmíssimo animal nas três ocasiões.